Hablamos de Piquetones

Entre tanto ‘Clásico’, ‘Superclásico’, ‘Partido del Siglo’ y mierdas varias han aparecido en escena dos personajes para animar aun más los partidos que van a enfrentar al Madrid y al Barcelona. Para los que no lo sepan, hablo de Gerard Piqué y de su rebautizado Piquetón, haciéndole sombra al miembro de aquel monje ruso llamado Rasputín, cuyo miembro tiene tanto valor que está guardado en formol en algún lugar del planeta.

Quiero hablar de esto porque lo que ha hecho Piqué ha sido poner en mal lugar a la mayoría de los hombres que copan esta enorme piel de toro llamada España, pienso en las conversaciones que tendrán las parejas al contemplar la instantánea del jugador culé en el aeropuerto mientras aguardaba la llegada de su amada. Las conversaciones serían algo así:

NOVIO: Uy cariño, eso no puede ser real, eso es un efecto óptico que le hace el pantalón…

NOVIA: Sí cariño, lo que tú digas…

NOVIO: Y además, cómo puede llevar eso así, le daría un derrame cerebral al llevar tanta sangre concentrada en esa parte del cuerpo…

NOVIA: Sí cariño sí…

NOVIO: Además, eso es Photoshop seguro…

NOVIA: Que sí cariño que si…

En el fondo, todos esos hombres, en su foro interno no pueden negar la evidencia, saben que eso es real y que su novia tiene ahora mismo en mente el miembro del central del Barcelona y que no lo va a poder olvidar fácilmente.

Pero ellas, pensarán en Shakira, envidiarán la suerte de ella aunque con algo de maldad pensarán, “por lo menos ella no se podrá sentar en algunos días”, y así mientras llega la hora de la final de copa, la gran mayoría de parejas de España lamentarán el momento en que decidieron leer juntos la revista Cuore.

Se vende morbo en pequeñas dosis

Atiendan: ’23-F, el día más difícil del Rey’, ‘Días sin luz’, ‘Marisol, la película’, ‘Paquirri’, ‘El caso Wanninkof’, ’23-F: Una historia de traición, ‘Raphael’, ‘Una bala para el Rey’, ‘Yo soy el solitario’, ‘El Príncipe y Letizia’, ‘48 horas de M. Ángel Blanco’, ‘La mujer olvidada: Clara Campoamor’, ‘La Duquesa’, ‘Adolfo Suárez Presidente’ y próximamente ‘William y Kate’, así hasta llegar a un largo etcétera de bazofias de varios capítulos, vacías y sin sentido que llevan varios años copando el ‘prime time’ de la televisión española, se nota que los guionistas españoles se han quedado sin ideas y han de recurrir a estos telefilmes de medio pelo, más propios de la sobremesa de Televisión Española o de Galavisión.

Estas miniseries no solo son insulsas y carentes de rigor histórico, además están protagonizadas por actores de cine venidos a menos o simplemente por personajes segundones de series de televisión cuya capacidad interpretativa es comparable a la de los chipirones pirenaicos. Me vienen como flashbacks a la mente fragmentos de ‘El príncipe y Letizia’ o las tropecientas tvmovies que han hecho del 23-F, a cual peor.

El verdadero problema de esto es que la audiencia responde a este tipo de contenidos, les gusta el morbo de ver en televisión el caso de Mari Luz, el caso de Rocio Wanninkof o ver las supuestas intimidades de príncipe y de Letizia (interpretada por Amaia Salamanca de forma lamentable, la Barbie de mi prima pequeña, con un poco de maquillaje hubiese hecho mejor papel que ella). El morbo vende hasta el punto de que van a hacer una teleserie del 11-M, mi pregunta es, qué rigor puede tener un espacio como estos, cómo son capaces de documentarse acerca de la intimidad de los príncipes, que por mí como si les da por usar porras de goma por las noches, me da exactamente igual.

Lo que más me preocupa es que esto no ha hecho más que empezar y que visto el éxito que están teniendo estas tvmovies entre los espectadores los productores de las cadenas privadas encarguen más y más de estas minibasuras. Supongo que a lo largo de estos meses llegarán los Gurteles, las Belenes Esteban, las Pantojas, las Martas del Castillo y cosas por el estilo, así la vida de la pobre gente que ve estas cosas seguirá siendo algo más productiva, es muy español eso de disfrutar de las desgracias ajenas, quizá sea por lo que le suele gustar al español medio estar enterado de todo y tocar siempre las narices, en esta enorme piel de toro cualquier vecino llama a la policía en cuanto la música está un poco alta, sin embargo, cuando oyen a una pareja discutir y pelearse, o cuando oyen al marido pegarle a su mujer, no se meten llaman a la policía porque alegan “son cosas de ellos”. Qué viva España, claro que sí.

El día que la democracia lloró

El día 28 de diciembre no sólo será recordado como el día de los Santos Inocentes, también será recordado como el día en que la democracia murió para todos nosotros. El día en el que se vio que una encargada municipal de una pista de fútbol sala tenía más poder que 25 chavales, que lo único que querían era disfrutar de una mañana jugando al balompié.

La historia comienza a las 12:00 de la mañana, el sol en Benidorm se alzaba por encima de los rascacielos, la suave brisa del Mediterráneo nos rellenaba los pulmones de aire puro y nos acariciaba suavemente la cara. Pero todo se torció. En la pista en la que íbamos a jugar, seis alegres muchachos inocentes, que no habían sido todavía golpeados por la realidad se disputaban un balón. Nosotros, hombres sin honor y desarraigados, nos decidimos a entrar en la pista a cambiarnos de ropa, de repente, aquellos jóvenes decidieron por voluntad propia salir del recinto.

Como de la nada, salió la encargada municipal, instándonos vehemente a abonar el pago del alquiler de la pista, cuando ésta se encontraba ahora vacía, la excusa era que habíamos amenazado a los menores para que se dispusiesen a salir de la tan ajada pista. Nosotros, puede que alcohólicos empedernidos; pero en el fondo, hombres de bien, jamás hemos amenazado a nadie. Pero ella no lo entendió así, instigada por sus superiores nos invitó alegremente a abandonar la casa, a lo Mercedes Milá. Mientras tanto, en la pista del al lado, 16 hombres, jugaban sin descanso sin haber abonado ni un solo euro por jugar. ¿Porqué nosotros debíamos abonar 20 euros por jugar, y los otros podían jugar de forma gratuita? Sólo la diosa fortuna lo sabe.

El diálogo y las negociaciones por el uso de la pista sin abonar el decretazo fueron inútiles, al momento, dos miembros de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado (lo pongo en minúsculas porque esta gente no me merece ningún respeto) hicieron acto de presencia en la pista, diciendo que habían sido llamados porque unos jóvenes estaban alterando el orden público. Un hombre, de 1.90, con el mismo semblante de Obelix, ataviado con gafas de sol y una gorra de dudosa clase y acompañado por una compañera, se puso en medio de la pista al grito de: “o salís por la malas o salís por las malas”, ante esta frase, dicha por un ser dechado de bondad y sabiduría, no nos quedaba otra que abandonar la pista, no sin antes, ser amenazados con una porra por uno de los hombres de Harrelson.

El resto ya se lo imaginarán ustedes, es curioso, lo cuesta razonar con gente que supuestamente está para ayudar. ¿No habrán cosas más importantes que hacer que enviar a cuatro policías locales a echar de una pista de fútbol sala a unos tíos que solo querían echar la mañana? Parece ser que no. Por cierto, Benidorm está gobernada por socialistas, en qué universo socialista es lícito pagar 20 euros por una hora de fútbol en una pista MUNICIPAL, es decir, que hemos pagado todos con nuestros impuestos. Para los interesados, que sepáis que hemos mandado un escrito al Ayuntamiento, que supongo que lo usarán para limpiarse los genitales cuando les suden de estar ahí sentados todo el día. O quizá les mande éste escrito…

¿Feliz Navidad?, ¡decide tú!

Ya ha llegado la tan denostada, manipulada y asquerosa Navidad, ni el nacimiento de Andreita dio tanto por saco; no sé si es por el estado de pesimismo que me invade y en el que me encuentro desde hace un par de meses o qué, pero este año la navidad me toca mucho los cojones. En verdad me los toca siempre desde que alguien muy querido se fue a celebrarla con “el de ahí arriba”. Si es que “el de ahí arriba” sigue ahí y no ha muerto de cirrosis o de sobredosis.

Los centros comerciales se llenan de parejas felices (¿), que se hartan a comprar y comprar, regalos para el niño, para el sobrino, para el vecino, para el papá, para la mamá, para el perro… ¡Joder que hartura! , luego llegará el mes de enero y dirán “la cuesta, la cuesta”, pero claro, entre los turrones y las comilonas y la pasta que se dejan, la cuesta la tienen que subir con un carro lleno de piedras y con un consolador metido en el ojete. ¡Qué se jodan, por idiotas!

La Navidad cada año empieza antes, en septiembre ya empiezan los anuncios de chocolate, de turrones, de colonias, de apadrinar negritos, de ser solidarios; porque no se deje engañar, usted solo es solidario en navidad, pero no se engañe, mandarle 5 euros a un negrito no es ser solidario. Mándele usted comida a su parroquia que da de comer a la gente de su barrio y déjese de imbecilidades que le incitan a hacer los famosos venidos a menos.

Supuestamente la navidad es para estar con la familia y todo eso, los que tengan familia, aquellos pobres desgraciados deberían denunciar al Corte Inglés y a todos los anuncios que salen en la televisión por incitarles al suicidio. No es nada nuevo, pero la navidad se ha convertido ya en la fiesta del consumismo y del dinero, el Corte Inglés se ha merendado al chiquillo ese del pesebre con patatas, pregúntenle a algún chavalito de la calle quién era Jesucristo, y cuándo les responda díganle que no. Que Jesucristo no es el del San Andreas.

FELICES VACACIONES A TODOS. COMO DIRÍA MAREA: QUE VUESTRA VIDA SEA UN VIAJE A UN FUTURO NADA INCIERTO, VUESTRA LIBERTAD, SÓLO VUESTRA LIBERTAD.
AL

Caronte, allá voy

Puede que hoy sea la última vez que actualizo el blog, lo hago con mucho pesar, pero con arrojo, con la fuerza que me da tener el apoyo de la gente en estos momentos tan complicados. No sé cómo pasará, sólo sé que pasará y espero estar preparado para cuando llegue. Sólo deseo que la diosa Fortuna guarde para mí un final menos trágico que el que tuvieron otros ilustres a los que lo ocurrió lo mismo. Intentaré de cualquier modo burlar a la Parca para retrasar lo máximo mi viaje al Inframundo, un lugar dónde “pase lo que pase, te vas a sentir bien” que diría Pablo Motos. Además aguardo con desasosiego mi encuentro con Caronte, él será el encargado de guiar mi sombra errante de un lado al otro del río Aqueronte, el problema es que no sé si podré llevar un óbolo, la moneda que había que llevar para pagar el viaje, espero que el barquero este me acepte billetes del Monopoly.

Pero antes, espero poder morar algún tiempo por el purgatorio, antes de reunirme con Caronte me gustaría pasar un rato allí, a lo Lost, en plan reconociendo a los que pasaron la vida conmigo en algún momento. Igual en el purgatorio puedo resarcirme de mis errores; como decía Dante en ‘La Divina Comedia’ para de ese modo ir al cielo. Yo creo que el cielo está sobrevalorado, además lo considero un lugar demasiado elitista para mí, no sé, está bien que tengan un portero ahí con las llaves pero que te juzguen así nada más entrar no me parece bien. Yo me imagino entrando al cielo y San Pedro me diciéndome: “No, tú con esas zapatillas aquí no pasas”. Yo creo que le diría, joder pero si Chechu era un barbas, que iba en túnica y en chanclas, que parecía el típico jugador de póker de Las Vegas pero sin la camisa Hawayana esa tan bonita.

Ahora diréis, qué cojones le pasa a este tío, su demencia le ha llevado al suicidio o algo peor, que haya decidido dejar su blog así porque así. NO. El problema me sucedió el otro día cuando en Tuenti leí por accidente una frase que ha cambiado el curso de mi vida, sé que no debí leerla, que no debí haberme fijado, pero ya sabéis oh mi querido público, que es imposible resistirse a cosas así, me advirtieron pero no pude evitar sus cantos de sirena. Os escribo todo esto porque lo que leí fue lo siguiente (transcripción literal):

“NO LEAS ESTO SI LO HAS LEIDO Y PEGA ESTO EN 5 PAGINAS O MAS SI NO LO HACES TU MORIRAS EN 3 DIAS POR FAVOR HACEME CASO ES UNA MALDICION”

Sí, lo sé, fui un temerario y no presté atención a ello, además no hay tantas páginas dignas de ser seguidas por mí (salvo Catiuscas y capas de invisibilidad) guiño guiño. Pues eso, os podéis despedir de mí, yo prefiero que no, no me gustan las despedidas y sí me lo merezco. Debí pegarlo a 5 páginas, más fui un inconsciente; recordarme como el hombre de la foto.

Siempre vuestro, AL.

Oda a la vida

Gentes que deambuláis absortos en vuestros problemas,
esperando a que una luz os caiga del cielo y os ayude,
mientras no hacéis absolutamente nada,
mientras sólo os quejáis de todo,
abrid los ojos, y revelaos contra la opresión.
Nunca tratéis de imponeros al resto,
o tratarán de destruiros,
tened en cuenta a vuestros sentimientos,
expresaos como almas libres,
hace años que deseáis hacerlo,
estampadle un ladrillo a alguien en la cabeza,
oscura es la vida que os espera en la sombra,
limitaos a ser felices y vivir el presente,
vivid vuestra vida de la forma que os de la puta gana,
idiotas hay por todas partes, ignorarlos o reíros de ellos,
después, cuando muráis, no os quedará nada,
a lo mejor un bonito nicho al lado de una parra,
dentro de un tiempo, miraréis atrás y veréis la mierda de vida que habéis llevado
ofuscación, vuestro único sentimiento.


CHOOSE THE LIFE

Pues eso

Hoy tras algo de tiempo sin actualizar he decidido hacerlo, no es que no tuviese ganas lo que ocurre es que he estado ocupado introduciéndome en el mundo de la farándula y el contubernio y adentrándome más si cabe en lo oscuro y en lo siniestro. Pero no estamos aquí para hablar de mí. En este post me gustaría hacer una pequeña reflexión acerca de los tiempos actuales y de las modas, en ocasiones ridículas y sin fundamentos.

El pasado 30 de octubre tuvo lugar en Benidorm la’ Concentración de Penyas 2010’ y pude observar de primera mano cómo ha cambiado la juventud; y es que por momentos me vi rodeado de tiernos, de prepúberes imberbes (tanto ellos como ellas) que en ocasiones no levantaban un palmo del suelo (me faltaba coger a un jovenzuelo y decirle “mira, todo esto antes era campo”, para ya acabar de sentirme un jodido abuelo del lugar. No sólo eso, me di cuenta de que a pesar de tener unos cuantos menos que yo ya disfrutan de bebidas espirituosas que no hacen más que saturar sus ya saturados cerebros, valga la redundancia. Por cierto, también me cercioré que los cabrones no beben Ron, Vozca o Whisky del malo; beben Barceló, Absolut o JB. Por otro lado, no me sorprende, yo si pudiese haría lo mismo, es la mejor manera de evitar las resacas que tanto y tanto sacuden a los universitarios (no podemos permitirnos ron del bueno, nos conformamos con el afamado “Ron Almirante, el Ron del estudiante”).

Y yo, mientras contemplaba mi vaso vacío y veía mi rostro reflejado en él, me preguntaba el porqué de todo esto, a qué se debe. ¿A los padres, a la sociedad, a la contaminación, al agua que bebemos, la comida? Y tras muchas cavilaciones, me di cuenta que era la televisión. Las series que nosotros veíamos antes nos transmitían unos valores que no se transmiten ahora: Erase una vez el hombre, Los Mosqueperros, los Power Rangers (los buenos, los de antes de la película), Las Gárgolas, Piperann, Dragon Ball, La Banda del patio, Los Motorratones, Los Street Sharks, Fraggle Rock, Los Mummies, El príncipe de Bel-Air, Compañeros, Buscando a Carmen San Diego, La Pajarería de Transilvania, Oliver y Benji, Chicho Terremoto. Y otras más antiguas que también veíamos como: El Equipo A, Batman (esa que cuando se daban golpes ponías ZAS, PUM), Heidi, Marco, Los Caballeros del Zodíaco, Mazinger Z y un largo etcétera.

¿Qué tienen ellos ahora? Hanna Montana, Los Jonas Brothers, Crepúsculo, Física y Química, Gormiti, Dora la exploradora, Cailleu (o como coño se ponga), Zoey, H2O y cosas así. Por ello mi consejo a los padres es que les pongan a sus chiquillos las series de antes y así evitarán que germine en ellos cualquier brote de poquerismo, bacalismo y cosas por el estilo.

Siempre vuestro.